Dominar o sistema de escrita do português do Brasil não é uma tarefa tão simples: trata-se de um processo de construção de habilidades e capacidades de análise e de transcodificação linguística. Um dos fatos que frequentemente se esquece é que estamos tratando de uma nova forma ou modo (gráfico) de representar o português do Brasil, ou seja, estamos tratando de uma língua com suas variedades de fala regionais, sociais, com seus alofones, e não de fonemas neutralizados e despidos de sua vida na língua falada local. De certa maneira, é o alfabeto que neutraliza essas variações na escrita.
Brasil. Ministério da Educação. Base Nacional Comum Curricular. Brasília: MEC, 2018. 

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        Não é a paz que lhe interessa. Eles se preocupam é com a ordem, o regime desse mundo.       O problema deles é manter a ordem que lhes faz ser patrões. Essa ordem é uma doença em nossa história.        Para nós a terra é uma boca, a alma de um búzio. O tempo é o caracol que enrola essa concha. Encostamos o ouvido nesse búzio e ouvimos o princípio, quando tudo era antigamente.      A guerra nunca partiu, filho. As guerras são como as estações do ano: ficam suspensas, a amadurecer no ódio da gente miúda.
Mia Couto. O último voo do flamingo. Lisboa: Editorial Caminho, 2013 (com adaptações). 

Acerca de aspectos semânticos e gramaticais do t... Ver mais

        Não é a paz que lhe interessa. Eles se preocupam é com a ordem, o regime desse mundo.       O problema deles é manter a ordem que lhes faz ser patrões. Essa ordem é uma doença em nossa história.        Para nós a terra é uma boca, a alma de um búzio. O tempo é o caracol que enrola essa concha. Encostamos o ouvido nesse búzio e ouvimos o princípio, quando tudo era antigamente.      A guerra nunca partiu, filho. As guerras são como as estações do ano: ficam suspensas, a amadurecer no ódio da gente miúda.
Mia Couto. O último voo do flamingo. Lisboa: Editorial Caminho, 2013 (com adaptações). 

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        Não é a paz que lhe interessa. Eles se preocupam é com a ordem, o regime desse mundo.       O problema deles é manter a ordem que lhes faz ser patrões. Essa ordem é uma doença em nossa história.        Para nós a terra é uma boca, a alma de um búzio. O tempo é o caracol que enrola essa concha. Encostamos o ouvido nesse búzio e ouvimos o princípio, quando tudo era antigamente.      A guerra nunca partiu, filho. As guerras são como as estações do ano: ficam suspensas, a amadurecer no ódio da gente miúda.
Mia Couto. O último voo do flamingo. Lisboa: Editorial Caminho, 2013 (com adaptações). 

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        Não é a paz que lhe interessa. Eles se preocupam é com a ordem, o regime desse mundo.       O problema deles é manter a ordem que lhes faz ser patrões. Essa ordem é uma doença em nossa história.        Para nós a terra é uma boca, a alma de um búzio. O tempo é o caracol que enrola essa concha. Encostamos o ouvido nesse búzio e ouvimos o princípio, quando tudo era antigamente.      A guerra nunca partiu, filho. As guerras são como as estações do ano: ficam suspensas, a amadurecer no ódio da gente miúda.
Mia Couto. O último voo do flamingo. Lisboa: Editorial Caminho, 2013 (com adaptações). 

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        Não é a paz que lhe interessa. Eles se preocupam é com a ordem, o regime desse mundo.       O problema deles é manter a ordem que lhes faz ser patrões. Essa ordem é uma doença em nossa história.        Para nós a terra é uma boca, a alma de um búzio. O tempo é o caracol que enrola essa concha. Encostamos o ouvido nesse búzio e ouvimos o princípio, quando tudo era antigamente.      A guerra nunca partiu, filho. As guerras são como as estações do ano: ficam suspensas, a amadurecer no ódio da gente miúda.
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        Ela me incomoda tanto que fiquei oco. Estou oco desta moça. E ela tanto mais me incomoda quanto menos reclama. Estou com raiva. Uma cólera de derrubar copos e pratos e quebrar vidraças. Como me vingar? Ou melhor, como me compensar? Já sei: amando meu cão que tem mais comida do que a moça. Por que ela não reage? Cadê um pouco de fibra? Não, ela é doce e obediente.          Essa moça não sabia que ela era o que era, assim como um cachorro não sabe que é cachorro. Daí não se sentir infeliz. A única coisa que queria era viver. Não sabia para quê, não se indagava.          Eu poderia resolver pelo caminho mais fácil, matar a menina-infante, mas quero o pior: a vida. Os... Ver mais

        Ela me incomoda tanto que fiquei oco. Estou oco desta moça. E ela tanto mais me incomoda quanto menos reclama. Estou com raiva. Uma cólera de derrubar copos e pratos e quebrar vidraças. Como me vingar? Ou melhor, como me compensar? Já sei: amando meu cão que tem mais comida do que a moça. Por que ela não reage? Cadê um pouco de fibra? Não, ela é doce e obediente.          Essa moça não sabia que ela era o que era, assim como um cachorro não sabe que é cachorro. Daí não se sentir infeliz. A única coisa que queria era viver. Não sabia para quê, não se indagava.          Eu poderia resolver pelo caminho mais fácil, matar a menina-infante, mas quero o pior: a vida. Os... Ver mais